Список текстов песен para-mi

Текст песни:

Я не могу спокойно откручивать крышку бутылки Pepsi, которая со смайликом.
Она мне улыбается, а я ей сворачиваю шею. Эта осень под тихими глазами похожа на слово очень,
на голос за двадцать пятым кадром. Пора на пары, убегаешь.
Все хотят написать тебе что-нибудь в нёбо, но слова давно
устали уже, достали, остекленели и стекли, истекли чем-то бьющимся.
Только улыбаемся правой скобкой, больше ничего личного и лишнего.
И кто-то отрывает чувства, как пластырь. Зажило и ладно. Ничего, что
прохладно в запястье и телефон не ловит. Стираешь с лица какой-то
чужой дождь, а все смотрят так, будто ни у одного ребенка не было
ДЦП со смеющимися кровью коленками. И каждый сентябрь это чувство.
Разговор, в котором напрягаются связки и отношения. по-прежнему
сухие губы на фотографиях. Стоны в разные стороны. Провода больше
не провожают домой. Сколько можно бояться? Новая нежность, не знаю,
какая по счету. Торопила и пила, подбирала слова, чтобы рассказать ему
о выжженных пробках глаз и нуклеиновых кислотах. Не могла решить, что важнее.
Трамваи бежали за ней, просили не то прощения, не то прощания. А кто-то
не успевал выучить английский за пять минут перемены, это, конечно, больнее,
чем быстрая судорога дней. Худая талия и закоченевшие звезды. Вот и вся романтика
болевого шока. Каждую истерику я посвящаю тебе, дорогой. Замученное небо
покалечилось, пока лечилось. Осень под тихими глазами ни о чем не рассказывает.
Ты за чаем, а я не знаю, зачем я.

@ Para-Mi

Текст песни:

Если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала
и нарисовала пунктир. Слышно песни, от которых тошнит,
слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит
друг от друга. Сны застревают в дёснах, а потом всё равно
просыпаешься. Минус одиннадцать - и ветер пьет смс-ки из пальцев.
Минус одиннадцать - и ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города. А может, не можешь. А
может, и не поцелуи. Своими красивыми нудными словами не смогла сказать главное - эту боль не
слышно. Беззвучные внутренности. Дождь шил косыми стежками пеленки новорожденным окнам.Пол
циферблата до тебя я хотела домой, засыпала с сырыми волосами, чтобы отвлечь внимание и незаметно
спрятать сырые глаза в подушку. Приехала в твой город, чтобы перестать улыбаться избито, стереть эти
сильные сильные пятна от кофе. Одна девочка пыталась изменить жизнь. Один мальчик не пытался и
изменил ей. Люди расстаются, всё еще расстаются, а потом ждут, кто закричит первый. Дождь разбил
себе голову о щеки машин, так нелепо. Такое не-лето. Бесконечные шарфы, конченные чувства, короткие
love story, возьми линейку.
Минус одиннадцать, снова минус одиннадцать, - и хочется опрокинуть за окно все эти улыбки. Но
по-прежнему просто надавливаешь на сердце. Ну заткнись же! А ты только попробуй эти веселые карие
глаза. Они обязательно окажутся горькими... И какого черта... Они же минуту назад смели смеяться...
Телефон расплакался звонком. Ребенок на Новый Год надел кислородную маску и расплакался. Это тоже
полифония. Если бы меня спросили про дыхание, я бы поставила прочерк. А все бы думали, что это
пунктир...

@ Para-Mi

Текст песни:

"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые
и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы,
смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом,
беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир.
и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах.
забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно
быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью
всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный,
поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами.
ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась
тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов.
останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и
поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом, дни недели
не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения,
до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает:
ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город,
не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили,
просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний,
безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди
переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.
"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи,
арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю.
мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.

@ Para-Mi