купи любой сборник русского рэпа, вставь кассету в деку,
возьми пакет – вдруг стошнит после одного из треков.
пальцы не убирай с кнопок перемотки, вперед и стоп,
мотать придется часто – это же русский хип-хоп.

короче, трепа хватит, жми на плэй, приятель:
вот и наш первый исполнитель – знаток понятий,
в его жизни типа криминальной очень много бед:
мешает сильно при ходьбе огромный пистолет,

не умещается в руках огромный микрофон,
на огромный член не налазит ни один гондон,
огромный джип не поместился в гараже.
ладно, перематывай давай – он достал уже!

а вот какой-то малолетний музыкальный гений,
от минуса воняет сэмплами хип-хоп и-джея.
два с половиной клика мышью - музыка готова.
клёво? не то слово – хит будет стопудова!

текст, пожалуй, стоит оставить без комментариев...
эй, парень, йоу, чего ты ждешь – мотай его!
как, тебе уже скучно? что, отдохнуть охота?
а ты думал слушать русский рэп легкая работа?!

ладно, уговорил, еще одна песня и баста,
встречаются же треки классные, хоть и нечасто.
на этот раз у микрофона мысли гиганты,
псевдоинтеллектуалы, блин, с большим талантом.

эти музыканты – философы похлеще канта,
правда, кант ученым был, а наши парни дилетанты:
«жизнь - это дорога и мы по ней идем, йоу!
что-то потеряем, а что-то мы найдем, ее!

сейчас мы вам расскажем все как есть на самом деле, ага!
для этого широкие штаны мы и надели, ес!»
побольше трепа ни о чем, да побольше мата...
пиздато, ребята, можно я буду вашим фанатом?

припев:
выключай! сколько можно это терпеть?!
выключай! скорее нажимай кнопку «сеть»!
выключай! вилку из розетки достань!
выключай! выключай!! выключай эту дрянь!
(х2)

ладно, все понятно с русским рэпом – аж устали уши,
давай-ка лучше современный русский рок послушаем,
на «нашем радио» как раз «чартова дюжина».
пение гениев заслуженных – вот что нужно нам!

в этом жанре я обречен на неудачу, не иначе...
не хуячу песни про широкоплечих мачо
которые, как только наступит вечер
калечат печень, потом почему-то плачут и кого-то лечат.

заняться, видимо, нечем... расставанья, встречи,
крики, вопли, слезы, сопли, вместо крови – кетчуп.
рифма ради рифмы, слово ради звука,
либо солист пидор, либо солистка сука.

мужской голос от женского не отличишь,
мальчик, ну ты ж вроде парень – что ты так пищишь?!
буч, звери, магнитная аномалия,
ребят, у вас вообще с яйцами все нормально, бля?

одно из двух – нескладуха, режущая ухо,
либо две строчки коряво зарифмованные в муках.
что, тут какой-то скрытый смысл? ну не знаю...
я не понимаю ваших песен, как ни стараюсь...

не дорос видать пока что до таких поэтов,
фанатов radiohead′a, поющих фальцетом.
ладно, что я все о молодых? а как же старики?
вот уж кто воистину мужики, так мужики!

«дедушка шевчук, спойте нам песню про осень!!!»
«а вам какую, ребята? у меня их штук восемь...»
блин, опять философы, ну куда ж от вас деваться?
в вашей лирике без напаса не разобраться!

русский рок вместе с майком лег в одну могилу,
душа давно на небесах, ну а тело сгнило.
нету больше мочи слушать ваши заумные речи,
выключай приемник, чтоб ушам стало полегче...

припев:
выключай! сколько можно это терпеть?!
выключай! скорее нажимай кнопку «сеть»!
выключай! вилку из розетки достань!
выключай! выключай!! выключай эту дрянь!
(х2)

ча-ча-ча! я-а рублю с плеча, сгоряча,
на тридцать две строчки, одеваю маску палача...
встреча на экране с очередной жертвой,
речь идет о великом попсовом дуэте.

солнца свет загородив, тонна жира качается,
на заднем фоне, прыгая, у клавиш стручок мается,
у ребят неплохо получается,
особенно если толстый про телок плачется, стараются...

дальше уже лучше...
затертые маты в попсовой песне греют душу...
их затирают, чтоб не завяли уши
у мамаш, которые детям купили кассету послушать.

переключаю канал, и как болванкой по танку,
по сцене скачут две малые лесбиянки!
да, телки, у вас с башкой не все в порядке...
приезжайте ко мне, я вам дам конфетку одну сладкую...

а вот претенденты на место под топором -
это ребята, которых хватил ямайский синдром.
клево, конечно, белым стихом миру
поведать о том и о сем...

главное, чтобы негры в клипе были,
ну и, конечно, про телок с травой не забыли.
идея избита еще и содрана как зря,
а насчет музыки одним словом: "dj - хуйня!"

у меня не хватит жизни всем таким похожим,
схожим по мышлению, рубить головы и бить рожи.
может кто другой и сможет, но попозже,
а пока надо унять дрожь свою.

ничего дороже здоровья по крайней мере у меня нет,
а с такой поп-сценой я не протяну и трех лет.
ладно, телек выключай, пацан, куда ни глянь,
везде дрянь, выключай. сказал же, выключай!

припев:
выключай! сколько можно это терпеть?!
выключай! скорее нажимай кнопку «сеть»!
выключай! вилку из розетки достань!
выключай! выключай!! выключай эту дрянь!

(c) адик